Saussure o dios

Doce en teoría que incluía material de método o no, hay que ver qué opinan. Los apóstoles dijeron que basta de cháchara y a laburar. Uno más, uno menos, qué más da. El trece es de mala suerte por eso entonces mejor nos quedamos así; somos los que estamos. La verdad es que no sé. Puede ser que la práctica nos invite a darnos cuenta de que hay cierta lógica en lo que digo. Quizás. Juntaron las manos para orar, bendijeron el pan de cada día y repartieron metódicamente vaso a vaso, copa a copa. O no. La borrachera impedía discernir si la realidad era real, si Jesús era quien distribuía el pescado o era más bien hambre para mañana. Cada tanto los doce en un lapsus de lucidez se encomendaban nuevamente y abrían el juego. Hagan sus apuestas: psicoanálisis o religión. Decidan si el significante unívoco o la felicidad universal. Elijan de qué lado de la salud mental se quedan y si dos es uno, doce uno más dos o me quedo con trece y apuesto al azar. 

Noticias de hoy

Hakuna matata y todo vuelve a comenzar. Estás acá, estoy allí, qué más da.

Un día como cualquiera.

De esos en los que uno de los submarinos amarillos se hunden. Quien lo habitaba, cargado de psicodelia, dispuesto a atravesar el mar materno para emerger lleno de color en el mundo gris, prefirió esperar… Quien lo comandaba desde afuera, preparado para recibirlo en puerto con los cachetes inflados de amor, las pupilas dilatadas de sueños y las manos dispuestas a hacer de la metáfora una hermosa realidad, tuvo que esperar.

¿Esperar a que estuviéramos organizados?

Frente a la convocatoria a paro y movilización aún se escuchan voces dubitativas. Surgen intentos de negociación y se proclaman palabras de lucha. Sigue la discusión sin encontrar un punto llano, una curva recta, una transición, una síntesis, la verdadera dialéctica. Los nuevos espacios de socialización que la gente del nuevo milenio frecuenta permiten llenar a la ideología de “me gusta”s… Pero aún hoy, a una semana de la fecha de entrega, no sabemos si lo que estará por venir realmente será lo esperado, lo deseado, lo construido… Evidentemente, le falta salir.

Si de salir se trata (o de no salir, mejor dicho) podríamos quedarnos con el punto de partida sencillo e incuestionable que la televisión nos plantea; una convocatoria intensiva al análisis de la mitología o del origen de la especie, a pensar esto de que los géneros vivimos de manera distinta una separación. ¿No será mucho que de mi angustia se ocupe Verónica Lozano? Periodistas filósofos y zapatos de goma…

Me voy para el supermercado, hoy tengo visitas.

Me visitan, me relatan y me actualizan; quedo presa de mi conservadurismo heredado. Con los sobrinos políticos fue al “prohibido no tocar” y con el ex novio conoció algunas cosas  sobre la ilegalidad que ni ella puede representar en este mundo de formas, tradiciones y estructuras. Vaya contradicciones que me faltarían explorar si en el camino del símbolo lacaniano me  embarcara… por suerte siempre la locura ajena parece más difícil de manejar. Por suerte me queda el goce conocido, ese del embarazo y la maternidad, ese que me empeño en que quede "anti-matriarcalmente" reflejado en el video que me desvela, pero que, evidentemente falta, desenmarañar…

¿Será entonces que “la era está pariendo un corazón”?

Día más, día menos: un día entero que no deja de tener que ver con eso otro de parir. Parto individual o colectivo. Parto padecido o glorificado, parto-revolución. Parir de una vez lo que esté adentro. Parir así, por favor, la hazaña que entre manos nos traemos los que soñamos una civilización de sonrisas por doquier y una barbarie de derechos conquistados. La una y la otra o las dos a la vez.

¿Por culpa de la cerveza?

Recién tuve una revelación. Casi me parto la cabeza con la alacena de la cocina y (sin necesitar el golpe para reflexionar) me di cuenta de que si caigo redonda acá, moribunda, desfalleciente, nadie se daría cuenta... Por lo menos no durante el margen de tiempo necesario como para rescatarme y salvarme la vida... En fin, moriría sola en mi casa (sólo por ir a servirme un vaso más de cereveza)... Y bue, los gajes de la soltería!!

HARDT

Deberíamos todos poder vivir así. De viernes permanente, de charla copetín debate, de extranjero añorando el origen, de turista deslumbrándose con lo nuevo, de paseo por tierra ajena, de aprendizaje e incorporación de conocimiento, de refuerzo de lo propio, de repensar las distancias y los tiempos, de fiesta filosófica y cultural. Así, desdibujando las fronteras, maquillando con colores distintos las diferencias, brindando por uno por dos por muchos, llenando el espíritu de palabras y la razón de sonrisas, impregnando el aire de corazones a pesar de no estar enamorados, llorando lágrimas de amor y soplando cariño… Ojalá todos pudiéramos estar así, en fin, construyendo lo común. I love Michael Hardt (o lo que estimula en mí). Tanto, tanto i love, que vuelvo a mi casa madrileña cargada de ideas, de imágenes, de sensaciones. Por supuesto (y pido disculpas por eso), no soy capaz de transmitírselas. Los invitó a leer “Imperio”, “Multitud” y “Declaración”. A disfrutarlos y a no estar de acuerdo. A juntarnos a charlarlos, cerveza de por medio… Y a despabilarnos un poco más, que la vida continúa y lamentablemente no estamos viviendo un bello sueño. 

Logros

Se cumple un mes desde que estoy acá, en Madrid, España, Europa.

Acabo de terminar de leer “De una infancia medrosa”, texto de Cortázar, parte del libro “Papeles inesperados” que, gracias a que me hice socia de la biblioteca pude leer sin tener que generar exceso de equipaje.

Viernes pm. Salidita a pasear. Parada obligada en la Feria del Jamón. Flamenco de yapa; de fondo, lo que pudo verse entre peladas de hombres altos que habiéndome ganado por tiempo de llegada contaban con una mejor ubicación frente al escenario.

Luego, cerveza en La Sureña (bar barato y quinceañero al cual el presupuesto me permite acceder). Libro de Cortázar y ubicación extrema, en el punto último del lugar donde el ruido se pueda disimular lo máximo posible…

Algunas frases las reescribo en servilletas.

“En realidad, después de los cuarenta años la verdadera cara la tenemos en la nuca, mirando desesperadamente para atrás. Eso es lo que se llama propiamente un lugar común”.

“Es triste llegar a un momento de la vida en que es más fácil abrir un libro en la página 96 y dialogar con su autor, de café a tumba, de aburrido a suicida, mientras en las mesas de al lado se habla de Argelia, de Adenauer, de Mijanou Bardot, de Guy Trébert, de Sidney Bechet, de Michel Butor, de Nabakov, de Zao-Wuki, de Louison Bobet, y en mi país los muchachos hablan ¿de qué hablan los muchachos en mi país?”

“Así andaban, Punch and Judy, atrayéndose y rechazándose como hace falta si no se quiere que el amor termine en cromo o en romanza sin palabras. Pero el amor, esa palabra…”

Otras apelan a la memoria, las últimas requieren volver y repensarlas.

“La casa de mi infancia estaba llena de sombras, recodos, altillos y sótanos, y a la caída de la noche las distancias se desmesuraban para ese chico que debía ir al baño atravesando dos patios, o traer lo que le pedían desde una despensa remota.”

El miedo de niño difiere del miedo de adulto, o no tanto, quizás sólo cambian los fantasmas.

Mis casi treinta, me invitan a hacerme cargo de mis nuevos miedos y dejar de lado las sábanas blancas y los hombres de la bolsa, que habrán podido hacerme vibrar de más pequeña, pero hoy ya no logran lo mismo.

Justo ayer, en el trabajo, pude ser parte de una terapia grupal de personas con diagnóstico de “trastorno de la personalidad” en la cual un psicólogo intervenía preguntándole al hombre que lloraba desconsoladamente “¿no será que estás lleno de miedo?”. Implicación de por medio, uno no puede evitar recordar su terapia individual… ¿qué es entonces lo que nos diferencia de los “locos”? ¿La capacidad de razonar la locura?

¿Será que lo que más nos duele del miedo es eso que nos reconecta con nuestra parte de niño? La cosa a la que se teme queda en segundo plano mientras lo que genere realmente angustia sea eso de volvernos vulnerables, pasibles de la mirada del otro, necesitados de protección. Insistimos en volver al vientre materno al mismo tiempo que nos aterra: la plenitud de satisfacción de necesidades se conjuga con la falta de espacio propio. La contradicción eterna. Pretendemos la libertad sin resignar la seguridad.  

Una de las cosas que tuve que enfrentar antes de venir acá es mi miedo. Miedo a poder. Miedo a ser capaz. Miedo a devorarme el dinero guardado, ese obtenido de una de las formas más tristes de las que se puede adquirir y una reliquia de aquello que terminó. Miedo a enfrentar el reto de contarle mis miserias a una mujer que simplemente me “ayudaría” por ser adepta de Freud y Lacan. Miedo a volverme valiente y desafiar las distancias, las fronteras, la infinidad de molinos de vientos que se me antepusieran. Miedo a volverme flexible, destruir la coraza, vencer la estructura y construir esa “no atadura” que caracterizó el último tiempo. Saberme capaz de pulverizar esos miedos me llevó un año y medio (de terapia, de llantos, idas y venidas, dudas, broncas).

Acá estoy, un mes después de llegar, atravesando una gripe (y bue, el inconsciente plantea revancha permanentemente), haciendo un balance (muy típico en mí: disputa entre razón y sentimiento) y encontrándome plena.

De a ratos, sobre todo cuando voy caminando, la imagen se congela por un instante y caigo en la cuenta de que finalmente estoy acá. Lo logré.

Cadena de significantes

Estoy tratando de encontrar el equivalente argento de la cadena de ¿significantes? “ya (léase ia), vale, venga, nada”…

¡Qué manera de gastar saliva pronunciando una cantidad de palabras que simplemente son de relleno!

Acompañan en quien las produce la intención de saludar, aseverar, agradar, apaciguar, amortizar los contenidos… La multiplicidad de usos y situaciones en las que la seguidilla de eslabones encaja, no deja de sorprender.  

El español vive así, circulando por las muletillas del lenguaje, vagando por la expresión corporal, el tono, el volumen de voz y el pronunciamiento de estos bocadillos, sin cesar.

El extranjero, por el contrario, se siente provocado e inevitablemente convocado a sentir una gran expectativa frente al supuesto significado a sobrevenir. Queda así, vagando en las ganas de escuchar algo más y de entender por qué ha sido necesario tanto rejunte de letras en vano.

Si se inaugurara la versión de “la gente anda diciendo” española el premio a la mejor frase lo adquiriría: “sí, ven, anda, pues”. Y en los datos de contexto aparecería: mujer de 50 años en el colectivo, madre a su niño en la Calle de Irlandeses, joven en un bar, hombre mayor por teléfono y las infinitas combinaciones de las variables de género, edad, tiempo y espacio habidas y por haber.

Realmente la cultura y sus variantes sorprenden y asustan.

Por suerte me toca estar viviendo una de esas oportunidades que se dan de vez en cuando  y que permiten dejarse avasallar por la sorpresa y el miedo.

¡Venga, qué va! Bienvenida esta putada, una real ostia. ¡Vale, a permitírsela!

Amén. 

Rutina

La noche comenzó serena. Pudiendo hasta vencer las mañas, controlando mayormente la carraspera (algo así como la picazón en la garganta que aparece cual síntoma del insconsciente a boicotear cualquier escena compleja), logrando evitar los nervios y desentendiéndome de la culpa. Así, la noche comenzó altamente saludable (mi terapeuta estaría orgullosa, casi casi me daría el alta).

La noche siguió risueña. Ironizando sobre la vida, desencontrándonos en el laberinto de las particularidades del lenguaje, permitiéndonos una cuota de niñez y juego. Así, la noche siguió profundamente divertida.

La noche continuó seria. Invitándonos al debate, problematizando la realidad social, surfeando por esas cosas de la política y la mar en coche, poniendo a prueba nuestras ideologías y compromisos éticos. Así, la noche continuó muy interesante.

La noche terminó cachonda. Ahí donde el beso comienza a prenderse fuego, suspirando calor, proponiendo la retirada de las sentencias y de los modales, recorriendo al otro en su forma más personal, incendiando las miradas y estrechando las manos sin intención de soltar plegarias, alcanzando el tiempo para la caricia, sobrando el tiempo para el placer, faltando el tiempo para el amor. Así, la noche terminó boca arriba, en un continuará.