La falta

Consideramos, luego, el mito del síndrome de abstinencia en personas con consumo problemático de sustancias, cuando, según Freud o Lacan, hace pie en el inconsciente. Siempre así.

Constatamos enseguida, que no lo resiste bien, que se deshace casi inmediatamente.

La etiqueta del “drogadicto” cae. Se deja ver el infinito de palabras que abruptamente se agolpan en el umbral de la conciencia. Bajan un poco más lentamente por las neuronas del raciocinio y empiezan a hilarse mansas en un discurso que parece ajeno pero reconoce un fondo.

Empieza a hacerse presente ese pasado olvidado que frente al malestar invitaba al consumo.

El analista en ese mismo momento menciona su nombre.

–Hola, Ernesto.

Ahí nomás podrán observar el cambio de registro.

Aparecerá la angustia, manifestación del pasaje del plano real al simbólico. Se reconfigurará el “Otro” y podrán dar cuenta de cómo, entre lágrimas y con la voz entrecortada, el paciente esbozará:

–No tomo más, ya no necesito llenar mi nada. 

CLASE 16/05/2013

Viva muerta mi única estación

lirios blancos crisantemos

nidos blancos abandonados

lodo de hojas de Abril

días felices gris de escarcha

Samuel Beckett

Convertido en prosa:

Fue en aquella estación donde la vi caer muerta luego de recibir el ramo de lirios blancos y crisantemos. No podría quedarse viva, ese día de Abril. Su mente era un lodo de hojas, su corazón un manojo de nidos blancos abandonados. Ninguna flor bastaría para borrar el gris escarcha que la empañaba, aunque prometiera infinidad de días felices.

Proposición:

                muerto un leopardo queda su piel.

Alberto Guirri

Convertido en prosa:

Las leyes del mundo son las proposiciones que más pesan en las cabezas de sus habitantes. Una de ellas, la que dice que las acciones traen consecuencias, ha torturado la mente de niños y adultos por décadas y siglos. Aunque éstas puedan eliminarse de la vida social, probablemente nunca puedan desterrarse del imaginario colectivo, porque siempre muerto el leopardo queda su piel. 

Duelo

¿Cuánto falta para llegar?

Mamá relaja la espera, intenta calmar la angustia que provoca el no saber.

Pero no alcanza. El abismo se hace cada vez más grande. Parece que caemos, bordeamos el delgado límite que nos separa. Si resbalamos, plaf. Si nos mantenemos erguidos quizás podamos quedarnos por acá un rato más.

¿Por qué nunca morimos en los sueños? Despertamos justo ahí. Respiramos nuevamente cuando abrimos los ojos. La lanza no termina de clavarse. El golpe nunca llega, el piso se hace desear. ¿Es el inconsciente que se resiste a perder la última batalla? ¿Será pura generosidad de su parte dejarle a la vigilia esa suerte? ¿O simplemente cobardía frente a la posibilidad de perder el último espacio sobre el que aún sostiene su dominio?

Mamá me estira la mano y dice que ya va a pasar. Cuando niño, alcanzaba su abrazo. Hoy ya no es eso lo que intento encontrar. Sólo quiero que pueda responderme la simple pregunta. Sin mucho rodeo, sacándose la máscara de hada, limpiándose el maquillaje de heroína, hasta permitiéndose dudar.

¿Cuánto falta para llegar? Enuncia elucubraciones medidas números. Sonríe por si acaso. Y sigue sin entender.

Si pudiera morir en el sueño, ¿despertaría en el cielo?

Echo a llorar y no hay madraza que valga, ni teta, ni caricia arrugada.

La montaña se aleja y comienzo a caer. Sólo necesito conocer ese tiempo. ¿Cuánto falta para llegar?

Poco antes de estrellarme mamá pregunta ¿a dónde?

Lentamente recupera su humanidad. Se hace nítida por un segundo. La miro desde abajo mientras se deja ir. Sonrío. La voy viendo apagarse y perderse en la niebla espesa que nubla mi entorno. Esbozo un “acá, aquí, aquel allá, el muy lejano, el nunca más”. Repito mientras me desintegro. Repito y llego a registrar mi último recuerdo. El cuándo no es nada sin su lugar y el dónde no existe sin el reloj que lo pueda en-marcar.